Nun, wo kommen diese beunruhigenden und störenden Ideen her? 
Damals vor 65 Jahren waren es die Bücher - ausschliesslich - die mit den Synapsen spielen wollten. 

Was wäre wenn? war meine tägliche Beschäftigung, mich in der Welt zurechtzufinden. 

Vor allem dieser eine Autor im Berlin im Beginn des 20. Jahrhunderts hat mich innerlich aufgewühlt und äusserlich rebellieren lassen: Kurt Tucholsky. Der Mann hat nur 45 Jahre gelebt, aber extrem vieles bewegt. 
Welch ein exzellenter Storyteller, Journalist, Satiriker und Kritiker, dieser Tucholsky, der Momente der Zeit in Worte fassen konnte, die als Momente kaum zu fassen waren. 

Noch heute ist er der eine Autor, dessen Schreibstil und auch Philosophie ich nahe kommen will. 
Dieser Mann hat Zeit seines kurzen Lebens durch hellwache Bebachtungen und skalpellscharfe Worten diese dunklen Zeiten beschrieben. Als Studierter der Juristerei gingen ihm Vergehen gegen die soziale Gerechtigkeit gewaltig auf den Zeiger. 
Und das musste die Schreibmaschine dann ausbaden.

Dieser Kurt Tucholsky hat mir den ersten Samen für das Gefühl der Gerechtigkeit gepflanzt. 
Und das Interesse an der Politik etwas geweckt. 

Damals im Königreich der Pubertät hätte ich mir nicht mal im schlimmsten Albtraum leisten wollen, in einer Zeit wie heute zu leben. Eine Zeit der Monströsitäten politischer Umwälzungen und dem politischen Zirkus zwischen linker und rechter Politik. 

Apropos: der Begriff linker Flügel und rechter Flügel ist Made in France während der berühmten Revolution. 
Ja, die war auch Made in France. 

Die radikale Partei der Jakobiner hatten ihre Büros im linken Flügel und die konservativen Girondisten waren im rechten Flügel des Gebäudes untergebracht. Die Menschen übernahmen die geographische Lage der Büros und spotteten über linke und rechte Politik der Parteien. 

Merci beaucoup, La France.

Heute im Jahre 2026 ist die Geographie weniger bedeutend, denn die politischen Wirkungen zwischen Kommunismus und Faschismus. Beide Regimes liegen weit, sehr weit weg auseinander. 

Vermeintlich. 

Wenn wir von Figuren wie Hitler oder Stalin sprechen, dann sind nicht spezifisch die kommunistische oder die faschistische Regierungen gemeint. Nein, wir sprechen dann von einer totalitären Regierung. 
Und zwar links wie rechts. 

Totalitarismus ist die Ideologie, die immer am äussersten Rand von Links und Rechts existiert. 
Beide haben dieselben Charakteristiken im Portfolio. 

Der Nationalismus wird in die Höhe gehalten, Menschenrechte werden eingeschränkt, Wissenschaft und Kunst sind verachtungswürdig, Medien sind staatlich kontrolliert, Gewerkschaften werden nicht geduldet, aber Korruption steht in der Blüte, der Personenkult wächst zur Staatsreligion und gefälschte Wahlen werden zum Standard.

Aha. 

Und siehe da, beide extrem am äussersten Rand existierenden Ideologien des Kommunismus und des Faschismus verfolgen ein und dasselbe Ziel: Totalitäre Regierungsform. 

Kurt Tucholsky hat einige seiner menschlichen Visionen und Philosophien tief in meinen Kopf gepflanzt. 
Ihm verdanke ich die tiefe Liebe zu Gerechtigkeit und Gemeinschaft - abgesehen der politischen Lage. 
Irgenwie hat Kurt den ersten Grundstein meiner Hippie-Philosophie gelegt.

Heute erinnere ich mich an dieses Tucholsky Zitat: "Deutschland ist eine anatomische Kuriosität: es schreibt mit der linken Hand und handelt mit der rechten.»

Lass uns die Zeit des friedlichen Widerstands gegen Extremismus geniessen.

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Vermutlich hat das mit der Verwandtschaft von kreuzweise zu tun. Denn die hatten allesamt ein paar verwirrende und abstruse Hobbies. Einige hatten Spass daran, dem anderen den Buckel herunterzurutschen. Die taten das so lange, bis sie dem Buckelbesitzer lieber als gestohlen gewesen wären. Und dies ist umso erstaunlicher, weil kurz vorher derselbe Bucklinge meinte: "Du kannst mich gern haben." Na also, Liebe übertrumpft alles.

Wörter sind meistens in einer Warteschlaufe und warten auf ein Zeichen. Eine Regung, ein Moment, auf den sie hellwach gewartet haben. Erst dann treten sie in Erscheinung und lassen sich in einen Satz einbinden, wie "Du kannst mich mal kreuzweise..." und so weiter. Einige dieser Abwartenden haben einen etwas bitteren bis bösartigen Unterton mit im Gepäck. Das zeigt sich meistens in den Gesichtszügen der Empfänger, wie der Satz aufgenommen wurde. Da stellt sich natürlich und auch künstlich die Frage, weshalb der Absender sich dieses Wortes bedienen wollte. Oder gar musste. War etwa das Latein zu Ende oder stand kein anderes, freundlicheres Wort zur Verfügung?
Die Qual bei der Wortwahl ist eine delikate Angelegenheit. Schliesslich haben einige gewählte Wörter grössere Wirkung als andere Wortverwandte. Sprich, das Waffenarsenal in der Abteilung Rhetorik hat viel sprengstoffiges und giftiges, aber auch wohltuendes und tröstendes zu bieten. Und manchmal greift der eine oder andere Rhetoriker in die falsche Wortkiste.
Beim Schreiben besteht immerhin eine Schonphase, bevor der Text in den Umlauf des Cyberkosmos geschickt oder ausgedruckt und in einen Briefumschlag gesteckt wird. Da bleibt viel Zeit, sich den Satz nochmals genau zu betrachten, bevor dieser auf das Gegenüber abgefeuert wird.
Ein solches Sicherheitssystem wäre bei mündlich angewandter Rhetorik oftmals mehr als wünschenswert. Doch der Mund ist oft schneller als das Gehirn. Oder der Ärger ist grösser als die Vorsicht in der Porzellankiste.

Wie oft ärgerte ich mich, wenn ein Wort meinen Mund verliess und brutal Einlass ins Ohr des anderen begehrte. Kurzer Moment des Sendens verwandelt sich in lange Momente des Bedauerns.
Und dann sass ich da in der Wörtergrube und der ursprüngliche Ärger des Ereignisses verwandelte sich in Vorwürfe an mich selbst. "Denken, dann sprechen, Depp!" hörte ich mich selbst im Stillen des Kämmerleins sagen.

Ätzende, giftige, beleidigende und diffamierende Wörter sind nachhaltig. Und extrem verletzend. Verletzungen, die von aussen nie gesehen werden, aber sie sind da. Und gönnen sich etwas Toxik zum Frühstück.
Rhetorischer Umweltschmutz kann Übles in der Gesellschaft anrichten.
Rhetorischer Umweltschutz kann das hoffnungsvoll lächelnde Gegenteil verurachen.  

Aber wie so manche anderen wichtigen Dinge braucht dies Übung. Und den einen pazifistischen, rücksichtsvollen Filter vor dem Absenden. 

Rhetorik ist ein faszinierender Tick.

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Es gibt einen Moment, den ich lange nicht benennen wollte. Nicht weil er schmerzhaft war, sondern weil er so unspektakulär aussah von aussen. Ein Dienstagnachmittag, Ich sass vor einer leeren weissen Seite auf dem Bildschirm, die trist wirkte" — die Seite war weiss und blieb es.. Ich sass vor der Überschrift eines Artikels, den ich schreiben sollte, und schrieb stattdessen Notizen zu einer Idee, die mich seit Wochen verfolgte. Nicht beschäftigte. Verfolgte. Das ist das richtige Wort. Bis zu diesem einen Tag hatte ich die Idee. Danach hatte sie mich.

Ich hätte das damals nicht so formuliert. Ich hätte gesagt: Ich bin sehr engagiert. Ich bin motiviert. Ich investiere viel. Alles Sätze, in denen ein Ich vorkommt, das die Kontrolle behält, das entscheidet, das auswählt. Aber was ich wirklich tat, war: nachgeben. Immer vollständiger nachgeben. Das besitzende Ich dachte noch, es führe Regie. Das besessene Ich hatte die Schlüssel bereits umgedreht.
Die Abbiegung vom besessen haben zum Besessensein war nur ein kurzer Aufblitzer. Aber die Konsequenzen waren ziemlich heftig.

Damals in Basel hatte ich einiges besessen. All diese materiellen komfortablen und statuslastigen Dinge, die das Leben erfolgreich scheinen lassen. Was sich genauso anfühlt. Die Kehrseite dieser Luxusmedaille ist der Druck, der Stress, der Marathon des Erfolgreichbleibens. Wo ist der entspannte Typ im Hippie-Modus abgeblieben?

Lisa hat das gesehen. Meine Schwester hat das gesehen. Sogar mein Vermieter hat irgendwann gefragt, ob bei mir alles in Ordnung sei, weil ich beim Briefkastenleeren dreimal dasselbe sagte. Was diese Menschen bemerkten, war kein Symptom. Es waren Hinweise auf eine Verschiebung in Machtverhältnissen zwischen mir und einer Idee. Und ich habe ihre Sätze damals zusammengefasst, weggebogen, als Übertreibung abgelegt. Jetzt höre ich sie noch einmal — wörtlich, ohne Kommentar — und merke: Sie hatten recht. Ich war falsch abgebogen. Ich war besessen.

Der Konflikt ist nicht dramatisch. Er ist stiller als erwartet. Das besitzende Ich will auswählen, wann und wie viel. Es will abends aufhören, es will an anderen Dingen Freude haben, es will beim Essen anwesend sein. Das besessene Ich hingegen kennt keine Feierabende. Es findet Eingang durch Umwege — durch ein Gespräch über Wetter, durch ein Lied, durch das Kippen eines Fensters an einem Nachmittag. Es braucht keine Einladung mehr. Es wohnt bereits hier.

Was ich suche, ist nicht die Rückkehr zu vorher. Das wäre Nostalgie, kein Ziel. Was ich suche, ist der Moment direkt vor dem Nachmittag — jenen letzten Augenblick, in dem beides noch nebeneinander existierte, die Wahl und die Anziehung, das Ich und das Objekt meiner Besessenheit, noch getrennt durch eine dünne, durchlässige Membran. Weil in diesem Zwischenraum — vielleicht — die Geschichte steckt, die ich eigentlich erzählen will. Nicht das Nachher. Das Genau-dann.

Lisa hatte recht. Ich wusste es schon längst.
Hier und jetzt bin ich wieder mit einer Idee, einer Vision unterwegs, die mich vom Schlafen abhält. Die alle Synapsen auf Dauerlauf hält. Bin ich wieder besessen?
Jein.
Die Leidenschaft für eine Idee, ein Projekt ist der Motor, der Antrieb und zeigt wenige Anzeichen einer Besessenheit. Ja, ich bin wild darauf, dieses Projekt durchzuziehen, auf Biegen und Besessenheit.
Warum?
Weil ich es kann? Weil ich muss? Weil ich will?
Nein, weil die Freude an dem Projekt so herrlich davongaloppiert.
Ich bin besessen.

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Die salzige Suppe der Ozeane hat viel zu verbergen. Vor allem unter der seichten Oberfläche scheint die Welt im Dunkeln der Tiefe weitgehend unentdeckt zu sein. In der Welt ohne Licht, aber mit viel Druck des Wassers entwickelten sich über Jahrmillionen die ulkigsten Lebewesen. Einige dieser meerestiefen Kreaturen wirken, als hätte ein Schöpfer sich einen Spass erlaubt. Das Meer ist ein Ableger mit echtem Algenhumor.

Wer sich zufällig in den berühmt-berüchtigten Marianengraben verirrt - oder verschwimmt - dessen noch nicht geträumten Albträume werden mit Monstern der absonderlichen Art gefüllt. Sogar H.R. Giger, der Alien-Erfinder, würde sich beim Anblick dieser Kreaturen fürchten. Die Aliens der Tiefe müssen ja auch keinen Schönheitswettbewerb gewinnen. In deren Welt ist die Sichtbarkeit selbst ein unbekanntes Phänomen. Diese Lebewesen verlassen sich auf die Dunkelheit und deren Schutz. Wer schon mal einen Blick auf eines dieser Wesen werfen konnte, wird deren Abscheu gegenüber Rampenlicht verstehen können.

Diese Wesen leben in ihrer feuchten Welt ziemlich unbeschwert. Keine Motorengedöns riesigen Tankern stört ihren Tagesablauf. Der Plastikabfall ist nur noch in Mikrodosis vorhanden. Lebensbedrohliche Situationen von Angreifern sind wahrscheinlich selten, denn die können ihre Opfer gar nicht entdccken. Keine Ahnung, wie das System des Fressens und Gefressenwerdens da unten überhaupt funktionieren kann. Sind die Bewohner der Meerestiefe einer Zufallsdiät ausgesetzt? Wer zufällig Fressbares vor die Maulöffnung bekommt, wird gesättigt. Die anderen gucken... nein... schwimmen in die Röhre.

Der Planet Erde hat nicht nur eine Oberfläche, sondern auch Tiefgang. Und lustigerweise meinen wir, den blauen Planeten durch und durch zu kennen. Dabei sitzen wir auf einer Kugel, in deren Tiefen eine uns ziemlich unbekannte Welt existiert. 

Lang lebe die Evolution.

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Ich sass vor dem Bildschirm und dachte: Was genau geht hier eigentlich vor sich? 
Der König von Great Britain und Kanada sprach zu Republikaner:innen und Demokrat:innen und fütterte sie mit Geschichtsträchtigem. 
Nein, King Charles III hat keine Lektionen erteilt, keine direkte Kritik an der amerikanischen Administration geübt. 
Er hat erinnert. Und leise ermahnt, sich der Geschichte zu erinnern.

Der Held dieser Geschichte ist nicht King Charles. Er ist kein Politiker, kein Redenschreiber, kein Historiker mit der richtigen Einordnung. 
Die Helden sind die Bürger am Bildschirm, die sich seit Monaten fragen, ob irgendjemand da draussen noch einfach die Wahrheit sagt. Nicht taktisch. Nicht strategisch verpackt. Sondern einfach so, wie man es einem alten Freund über den Tisch hinweg sagt.

King Charles hat genau das getan. Er sprach über Allianzen, über Würde, über die gemeinsame Geschichte zwischen Grossbritannien und Amerika. Er tat dies mit der Eleganz eines Mannes, der gelernt hat, dass echte Stärke keine Lautstärke braucht, sondern Klarheit. Er zeichnete ein Bild der Welt, das unmissverständlich war: Eine Welt, in der das Zerstören von Vertrauen keine Stärke ist, sondern eine Erschöpfung. Eine Welt, in der Mauern, ob aus Beton oder aus Schweigen, keine Fundamente sind, sondern Symptome.

Kein Name fiel. Kein Finger wurde gezeigt. Und genau deshalb traf es so tief.

Der eigentliche Konflikt dieser Geschichte ist nämlich nicht Mensch gegen den aktuellen US-Präsidenten, wie viele es gerne hätten, bequem, klar, mit Schuldigen und Helden. Der Konflikt, der unter allem liegt, ist älter und schwerer: Mensch gegen Gleichgültigkeit. Die Frage, ob wir als Gesellschaft noch fähig sind, aufzuwachen, wenn jemand auf der Bühne steht und uns nicht unterhält, sondern anspricht.

Die Republikaner klatschten. Langsam, dann echter. Das ist der Teil, den ich nicht habe kommen sehen. Nicht weil ich sie unterschätze, sondern weil ich unterschätzt hatte, wie müde auch sie vielleicht sind. Müde vom Mitbiegen. Müde vom Mitschweigen. Und da stand ein König, der keine Wahl gewinnen muss, der keine Partei führt, der einfach ein Mensch ist, der seine Rolle ernst nimmt, und gab ihnen etwas Seltenes: die Erlaubnis, Ja zu sagen zu dem, was sie schon lange wussten.

Diese Geschichte ist kein politisches Argument. Es ist eine Frage: Was müsste jemand sagen, damit meine Hände in der Luft zögern, bevor sie klatschen? Nicht aus Zustimmung zum Reflex. Sondern aus echtem Ja?

Denn vielleicht ist das der eigentliche Test unserer Zeit. Nicht, wer laut genug brüllt. Sondern, wer uns noch zum Zögern bringt, bevor wir applaudieren. Und ob wir in diesem Zögern noch etwas erkennen, das wir Wahrheit nennen können.

Am Ende der Rede von King Charles III vor dem US Kongress erinnerte ich mich an eine Bemerkung von Kanada's Prime Minister Mark Carney vor einiger Zeit. In der berühmten Frage-Antwort-Stunde des Parlaments erwiderte er auf eine gehässige Bemerkung der Opposition: "Ich rede hier vor einer Gruppe von Studenten."
Genauso wirkte die Rede von Charles gestern nachmittag im US Kongress.

The King's speech.
Splendid!

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Denn dem Gerücht zufolge – und Gerüchte sind hartnäckig, weil sie zwar unbewiesen, aber ungemein attraktiv sind – ist das dreifache Toi nur der Anfang einer streng regulierten Zeremonie. 
Die schauspielernde Truppe greift sich gegenseitig an die Schulter, formt die drei Silben mit Nachdruck, und spuckt über eine Schulter ab. Erst dann gilt der Wunsch als vollständig. Als funktionsfähig. Als übermittelt.

"Ach, Schauspieler sind also abergläubisch?"

Nein, bestimmt nicht. Denn Aberglaube bringt Unglück.

Rituale und Volksweisheiten sind diese Totgeglaubten, die nicht sterben wollen. Sie lauern in den dunklen Ecken des Unterbewusstseins und warten auf ihr Stichwort, um aus der Kulisse ins Rampenlicht zu treten. 

Und das Portfolio dieser unsterblichen Sprüche ist reich bestückt. 

"Hals- und Beinbruch" zum Beispiel klingt nach einem schlechten Tag in der Notaufnahme, ist aber ursprünglich Jägersprache für eine ertragreiche Jagd. 

"Drück mir die Daumen" ist keine Foltermethode, sondern soll böse Geister vertreiben – echtes Daumenkino eben. 

"Abwarten und Tee trinken" verspricht Gelassenheit, liefert aber meistens nur lauwarmes Wasser. 

Und "Kommt Zeit, kommt Rat" ist der Fatalismus im festlichen Gewand, die Überzeugung, dass Probleme sich irgendwann von selbst in Luft auflösen, wenn man nur lange genug wartet.

Was all diese Formeln verbindet? 

Sie sind überlebensfähig, über Generationen hinweg, in einer ausserordentlich geschützten Umgebung. 
Selten werden sie hinterfragt. 
Selten fragt jemand, ob "Das wird schon wieder" ein Trost oder ein hingeworfener Brocken ist, um eine peinliche Stille zu füllen. 
Und vielleicht ist das auch gar nicht der Punkt.

Denn wer anfängt, diese Sprüche zu verstehen – wirklich zu verstehen, woher sie kommen, warum sie bleiben, was sie eigentlich leisten – der muss ihnen deswegen nicht den Zauber entziehen. 
Das wäre das naive Missverständnis des Erwachsenwerdens: zu glauben, dass Verstehen dasselbe ist wie Entzaubern. 
Es ist das Gegenteil. 

Wer weiss, dass das Toi erst durch das Spucken vollständig wird, der kann es mit Absicht sprechen. 
Wer weiss, dass "Kopf hoch" keine Anweisung an den Barbier ist, sondern ein Versprechen an den Mut des anderen, der meint es anders.

Die Frage, was zuerst da war, das dreifache Toi oder das "Auf gut Glück", lässt sich vermutlich nicht beantworten. 
Aber vielleicht ist das die eigentliche Lektion: Manche Rätsel sind nicht zum Lösen da, sondern zum Tragen. 
Und manche Sprüche sind gut fürs Klima zwischen den Menschen – besonders dann, wenn in schwierigen Momenten die eigenen Worte fehlen.

In diesem Sinne: Kopf hoch. Und toi, toi, toi.

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Die Zwiebeln sind übrigens noch immer da, wenn es dem Rührei an Pep fehlt. 

Und die Sonne ist noch immer zuständig für die vitaminreiche Seite des Lebens. 

Nur meine ich jetzt weniger die Himmelskörper-Variante als jene Menschen, die offensichtlich irgendwo innen drin eine eigene Lichtquelle betreiben. 
Diese von innen strahlenden Zeitgenossen, bei denen schlechte Laune schlicht keine Überlebenschance hat. 
Säuerlichkeit und Missmut schmelzen beim Anblick dieser fröhlich-scheinenden Lebewesen wie Schnee im März. 
Die scheinen das Leben grundsätzlich zu lieben. 
Wirklich zu lieben. 
Und zu geniessen.

Ernsthaft gefragt: Wie kann jemand in einer Zeit, die sich selbst gerne als übel bezeichnet, noch gute Laune haben? 

Trauer im Minenfeld gilt doch als die angemessene Grundhaltung, um halbwegs durch den Tag zu kommen. 

Ach ja? 
Wirklich? 

Wird der Druck der Angst, der Verzweiflung und der Hoffnungslosigkeit durch die Trauermine leichter? 
Irgendwie bezweifle ich das. 
Der Druck bleibt. 
Die Frage ist nur, ob man ihn mit oder ohne innere Sonnenenergie erträgt.

Diesen sonnigen Zeitgenossen wird nachgesagt, dass ihre Ausstrahlung direkt die Resilienz stärkt. 
Die können mit Dramen und Dystopie schlicht besser umgehen, weil sie irgendwo noch Restlicht haben, das ihnen den Weg aus dem Chaos zeigt. 
Wer sonnig in den Tag startet, tut nicht nur den Mitmenschen einen Gefallen, sondern auch dem Immunsystem. 
Das ist nämlich alles andere als immun gegen sonnige Einwirkungen.

Ja, ja,
 «Besserwisserei am Morgen bringt Kummer und Sorgen.» 

Ist die Tasse etwa schon wieder trüb geworden? 
Keine Sorge, das passiert den Besten im Schrank.

Sonnig eingestellte Menschen sind nicht naiv. 
Die sehen die Krisen, die Weltprobleme, den Wahnsinn der Gegenwart genauso deutlich wie alle anderen. 
Aber sie sind schlicht weniger bereit, sich der Verzweiflung in die Arme zu werfen wie einem alten Bekannten, der sowieso immer da ist. Wer noch Restwärme einer sonnigen Einstellung findet, sucht nach Lösungen statt nach Bestätigung für das Schlimmste. 
Und das macht diese Menschen ziemlich anziehend. 
Und gefährlich positiv. 
Und inspirierend für jeden, der in ihrer Nähe sitzt.

Wie waren die Zutaten zum vielgerühmten Teamgeist noch? 
Fröhlicher Optimismus, inspirierende Beziehungen, arbeitsame Moral und diese Ausstrahlung, die von innen gespeist wird. 

Kein Zufall. Eine Entscheidung.

Hab Sonne im Herzen. Und Liebe im Bauch.
Dann hast du Laune. Und Schmetterlinge auch.

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So, sind wir verwirrt genug? 

Am Ende des Regenbogens liegt ein Schatz in schimmernden Gold. 
Den kann man sich holen, sofern man das richtige Ende des Bogens wählt. 

Das Wort Schatz war seit jeher etwas magisch dekoriert. 
Wenn die Schatzkarte aus einer alten Flasche auftaucht, wenn der Anlageberater den Kryptohimmel auf Erden verspricht, wenn der Hochzeitstag der schönste Tag des Lebens war, dann ist die Halbwertszeit des Glücks überschritten. 
Denn ein Schatz verspricht viel, aber selten Konkretes.

"Du, Schatz, ich liebe dich.» 

Solch ein Satz ist mir nie über die Lippen gerutscht. 
Niemals. 

Oh nein, der Teil mit der Liebe ist wunderschön, aber das etwas abfällige "Schatz" habe ich nie anwenden wollen. 
Wie soll ich meine Beziehung zu einem geliebten Menschen in einem zutiefst materiellen Begriff beschreiben? 

Noch schlimmer war der Zusatz: "Mein Schatz.» 
Hey hey, das ist viel zu ergreifend, wenn es um Besitz geht. 
Kein Mensch oder ein anderes Tier ist jemandes Besitz. 

Auch nicht nach dem Schönsten Tag des Lebens.

Zudem fristet solch ein Schatz meist ein tristes Leben. 
Solange er existiert, lässt man ihn in einer Kammer eingesperrt und hofft, dass er sich vermehrt? 
Na wie soll das denn funktionieren, wenn der Schatz alleine und sich überlassen bleibt?

Na also.
Ist also alles schlecht an dem Wort und der Bedeutung von Schatz? 
Sicher nicht. Schliesslich ist es nicht das Wort an sich, sondern die darin enthaltenen Wünsche, Vorstellungen und Hoffnungen. 

Es wirkt energieladend, wenn der Mensch, also du und ich, einem vermeintlichen Schatz hinterherhecheln. 
Solange das Hecheln nicht lebensbedrohlich wird. 

Es ist motivierend, das Resultat des eigenen Wirkens in Form eines Schatzes zu betrachten. 
Vor allem dann, wenn der Schatz selbst sich dem Materiellen entsagt hat und nur noch emotional wirkt.

Diese eher kleinen, aber herzigen Ausgaben von Schatz sind ja auch der Bodensatz des Menschlichen. 
Vor allem, wenn sich der Schatz in ein attraktives Adjektiv verwandelt. 

Ich bin wertschätzend, zum Beispiel. 

Nein, damit ist nicht der Beamte gemeint, der den Wert eines Hause schätzen soll. 
Oder muss. 

Aber den Wert einer Handlung, eines Moments der Menschlichkeit, die wunderbare Leichtigkeit des Seins - dies sind die Zutaten zu etwas mehr Glück in der Brust.

Ja, ich bin wieder an der Schwelle zur Vinylplatte mit dem berühmten Sprung angelangt. Sorry.
Sie wiederholt sich. 

Doch ich wache noch immer auf - meistens morgens - und kneife mich. 
Nicht nur, weil ich Single bin und dies sonst niemand übernehmen könnte. 

Nein, es ist diese Sache mit dem Glück, mit den Gelegenheiten, mit den Menschen um mich herum, die den Wert des Momentes in einen Schatz verwandeln. 
Und das weiss ich - und auch zu schätzen. 

Stimmt's, Schatz?

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Aber dieser geheimnistuende Beruf existiert: Die Observierer. 

Jetzt geht es nicht mehr um "ob" oder "nicht", es geht um Schleichendes, Kombinierendes, Bewertendes und Konsequenzuelles, wenn sich der oder die Observierer an die Arbeit machen. 
Kein Getöse, keine Drohgebärden und keine offensichtliche Handlung. 

In der Berufsbeschreibung steht Diskretion, Unauffälligkeit und das Unbeteiligtschteinende im Grossgedruckten. 

Womit beschäftigen sich diese Leute also den ganzen lieben Tag? 
Ja, mit Observieren, das weiss ich doch. 

Was heisst das also im Einzelnen? 

Wenn sich ein Observierender - oder Observator? - an die Arbeit macht, dann geschieht dies offiziell eher beiläufig. 
Die grauen Mäuse der Beobachtenden wollen eines ganz bestimmt nicht: Sie wollen nicht entdeckt, nicht gesehen und selbst nicht beobachtet werden. 
Sie sind das Team der Misstrauischen, die zuerst sich und dann ihre Chefs informieren wollen. 

Dabei geht es nicht generell um eine bestimmte Gruppe von Menschen, die sich dem kriminellen Verhalten hingegeben haben.

Sie beobachten, um zu verstehen. 
Sie beobachten alles, was dazu beitragen könnte. 
Ihre Arbeit ist stets vielfältig, obwohl die realistische Durchführung durchaus langweilig wirken kann. 

Wenn Gefahr für eine Gruppe von Menschen oder eine Einrichtung droht - eine von Observierenden aus gesammelten Indizien und Hinweisen gestaltete Bedrohung - dann mag die Sicherheit gefährdet sein. 
Ergo wird das Gebäude und die Gruppe wird observiert. 
Also beobachtet. 

Wenn man schon beim fröhlich-stillen Observieren ist, dann wird das Verhalten von Menschen und Tieren gesichtet und anschliessend ausgewertet. 
Man ist schliesslich das ganze Leben mit dem Lernen beschäftigt. 

Wenn ein Arzt den Patienten untersucht, um den Fehler im biologisch-medizinischen System des Körpers zu erkunden, dann ist der Arzt so ganz nebenbei zum Observierer geworden. 

Ob Servieren oder Observieren Spass macht? 
Keine Ahnung, aber in bestimmten Situationen ist das Observierte bestimmt hilfreich. 
Denn dieses Beobachten und Auswerten ist eine der grundsätzlichen Tätigkeiten, mit der die Menschheit Wissen schafft.
Oder so.

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Meine Schulzeit war nicht besonders schlimm. Denke ich zumindest. 
Die bitteren Episoden der Bildungswanderung waren weniger dem Schulstoff als dem Schulstaff gewidmet. 
Also den Menschen, die sich auf dem Pausenplatz und im Unterricht herumtrieben. 

Da war dieser böswillige, sadistische Abwart, der immer Schnürstiefel mit Stahlkappen trug. 
Und eben diese Kappen aus Stahl landeten zu oft in eines Schülers Hintern. 

Oder der eine Lehrer mit dem kleinen Buckel und dem grossen Ego, der mit Argusaugen nach einem Opfer spähte. 
Seine Lieblingsbeschäftigung nebst dem Unterrichten war die Züchtigung. 
Nein, diese waren nicht rhetorisch, sondern fanden bambusstockbewehrt und schmerzlich ihr Ziel auf nackten Schüler-Hintern. 
Vor versammelter Klasse wurde mir einmal diese Schaustellung mit zehn erfahrungsvollen Schlägen auf beide Hinterbacken gewährt.

Heute im Rückblick auf diese Zeit des neugierigen, oftmals unsicheren Heranwachsens in meiner Jugendzeit war es selten der Schulstoff, der mir unbehaglich war. 
Es war die Art und Weise, wie eine Schulatmosphäre gestaltet wurde. 
Freude am Lernen war selten mit im Spiel. 
Weder bei Lehrern noch bei den Schülern. 

Natürlich waren mir manche Fächer wie Algebra, Geometrie und Mathematik widerwärtig. 
Weil einfach zu langweilig und zu strikt, wenn es auf Ergebnisse ankam. 
Jede falsch notierte Zahl war gleich ein Drama und wurde konsequent als «FALSCH» mit tiefrotem Stift an den Pranger gestellt. 
Von entspannter Flexibilität war in den mathematischen Fächern kaum etwas zu spüren.

Im Deutschunterricht war das etwas anders. 
Nein, nicht bei der Grammatik — da galten dieselben eisernen Regeln — doch in der fantasievollen, erneuerbaren Rhetorik fühlte ich mich immer zuhause. 
Mir war damals als Teenager noch nicht klar, wie mächtig das Anwenden von Wörtern in ganzen Sätzen sein kann. 
Ich meine, wirklich mächtig. 

Nach einer Schlägerei auf dem Pausenplatz schmerzte der Körper eine Zeitlang. 
Doch nach ein paar Tagen war der aus dem Leben und dem Körper verschwunden. 

Ein brutal hingeworfener Satz mit dem Ziel, die Psyche des Gegenübers zu verletzen, der hat eine ähnliche langfristige Periode vor sich wie der Zerfall verbrauchter Brennstäbe eines AKW.

Auf einige Fächer der schulischen Zeit hätte ich gerne verzichtet. 
Mir kam das zwanghafte Eintrichtern von Stoff — also dem schulischen — als mutwillige Verschwendung meiner Lebenszeit vor. 
Gut, damals hätte ich das noch nicht so formuliert, aber im Grunde stimmt der Satz. 

Doch zurück zum begeisternden Zuhören und Mitmachen, wenn es um die Sprache ging. 
In meinem Falle um die deutsche Sprache. 

Bücher waren meine Schatzkammer, mein Trost, meine Inspiration, um mit dem Leben klarzukommen. 

Als ich über diesen Berliner Schriftsteller Kurt Tucholsky stolperte, da war es mit dem Seelenfrieden vorbei. Hingegen stand der leidenschaftliche Traum fürs Schreiben mit dröhnendem Motor am Start. 
Wie konnte ein Mann wie dieser Tucholsky Themen über das Leben in Berlin der Dreissiger Jahre mit mächtigen, einfühlsamen und direkten Worten beschreiben, die unter die Haut gingen? 
Kurt Tucholsky hatte nur ein kurzes Leben vor sich, aber er hat meisterliche Werke hinterlassen, für die ein handelsüblicher Schreiberling ein Jahrhundert gebraucht hätte.

Damals stand das Kürzel «KI» für Kurt's Intelligenz. 
Denke ich zumindest. 

Wo war ich? Ach ja, beim schulischen meist grauen Alltag. 

Wie hätte ich die Schulzeit genossen, wenn ich mich mehr auf meine Fähigkeiten und mein Interesse an Sprachen und Philosophie hätte widmen können? 
Geometrische und mathematische Aufgaben? Da hätte ich jemanden gefragt, der sich damit auskennt. 
Irgendwie wirkt es noch heute etwas dümmlich, wenn eine Bande von völlig unterschiedlichen Schülerinnen und Schülern in schulische Bänke gepresst und dann mit standardisiertem Stoff abgespiesen werden. 

Wie viele Talente haben sich von ihrer Leidenschaft verabschiedet, weil die Schule, die Lehrer und eventuell die Eltern diese sogenannten Flausen ausgeredet oder gar ausgetrieben haben?

«Such dir eine sichere Ausbildung. Werde kaufmännischer Angestellter.» 
Das war mein meistgehasster Schlüsselsatz, den ich immer wieder um die angelegten Ohren gehauen bekam.

Und was wurde aus mir? 
Ja, erstmal einer, der sich während der dreijährigen Leere — oder Lehre? — täglich zu Tode gelangweilt hat. 
Ich kann mich nicht erinnern, dass irgendeine Arbeit in dieser Kranfabrik nur den mindesten Spass offeriert hätte.

Denn wieder hatte ich mit der Norm zu kämpfen. «Man tut das nicht!» oder «Wir haben das schon immer so gemacht.» gehen mir heute noch auf den standardisierten Wecker.

So, das musste jetzt mal raus.

Und was habe ich als Spätzünder doch noch hinbekommen?
Ich lebe vom Schreiben. 
Und fürs Schreiben.
Ätsch!

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Stop! 

Was um Himmelswillen oder anderer Umstände lässt mich dermassen dystopisch erscheinen? Ja, ich bin überwältigt vom Zustand der Weltpolitik. Von Politikern und anderen Einflussreichen, die dem Schlachten von Menschen zusehen. 
Oder damit gar ein Businessmodell aufgebaut haben.

Mein Magen dreht sich öfter als je zuvor in den letzten siebzig Jahren. 

Und er brennt vor sich hin. Mein Magen hat Gefühle.

Diese unsere angeborene Menschlichkeit aus Empathie und Respekt für Menschen und andere Tiere wird mit Füssen getreten. 
Sie wird bombardiert. 
Sie wird ausgehungert. 
Sie wird abgeschlachtet.

Wie kann ich da einfach weitermachen und ein normales Leben führen? 
Wie erkläre ich dieses Chaos, diese Kaltschnäuzigkeit meinem Magen?

Ich versuche es immer wieder. 
Jeden Tag aufs Neue, dem ollen Magen in der Grube diese Entwicklung etwas näher zu bringen. 
Doch er mag diese Nähe nicht. 
Denn dann wird er säuerlich.

Und wieder besinne ich mich auf diese eine unsterbliche genetische Eigenschaft, die wir Homo Sapienser:innen in uns tragen. 
Diese eine Kraft des Zusammenstehens, des Teilens von Empörung über Ungerechtigkeiten. 
Und des Trostes. 
Denn die Welt und deren Politik ist nicht mehr ganz bei Trost.

Hier will ich mal kurz auf die Menschen zu sprechen kommen, die aus dem Nichts, aus dem Unmöglichen etwas Grösseres schaffen konnten. Und können. 

Menschen wie du und ich, die sich nicht abspeisen wollen. Die sich nicht dem Fatalismus hingeben. 
Menschen, die aufstehen und handeln. 
Und wieder sind diese Menschen öfters weiblichen Geschlechts, die sich kümmern. 
Die anpacken und Dinge gerade rücken. 
Und meine Magenwände in ruhigere Bahnen lenken.

Oh ja, ich bin heute Morgen mit diesem bitteren Beigeschmack aufgewacht. 
Dann wanderte die Sicht in die Weite und ich sehe diese vielen Namen und Gesichter, die nicht aufgeben. 
Die nicht kuschen. 
Die nicht schweigen. 

Und alle diese aktiven Menschen sind keine Superwesen, keine Helden im üblichen Sinne. 
Doch sie sind bereit, die Welt ein paar Millimeter besser zu machen. 
Und aktiv zu bleiben.

Mein Magen und ich zollen all diesen Menschen einen riesigen Respekt. 
Und wir beide unterstützen deren Aktivitäten so weit und so stark wir können. 
Ja, mein Magen und ich.

Die Liste dieser Menschen wird täglich grösser. 
Und sie machen mir Mut und vor allem Hoffnung, dass wir etwas bewegen können. 
Zum Besseren. 

Ach sieh mal an: Der zweite Kaffee heute Morgen schmeckt köstlich.
Na also.

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„Hör auf die Experten." war der andere Hinweis, der mein Blut zum Kochen brachte. 
Natürlich höre ich auf Menschen, die sich in einem Gebiet hervorragend auskennen. 
Wissenschaftler, zum Beispiel. 
Denn diese Leute sind auf Fakten und Erfahrungen konzentriert. Und das macht deren Urteil ziemlich wertvoll.

Es gibt eine Sache, wo die Experten oftmals versagen: Ideen und Visionen, die keine Vergangenheit haben. 
Noch nicht haben. 

Da wäre und ist es vermessen, eine klare und vernichtende Meinung abzugeben. 
Das wissen die Experten und halten sich zurück. Manchmal. 

Doch die Couch-Experten wissen von diesen Bedingungen nichts. 
Der Bedingung, sich dann zu äussern, wenn wenigstens ein bisschen grundlegende Daten zur Verfügung stehen.

In den letzten 51 Jahren als Unternehmer schaue ich auf eine lange Liste von Projekten zurück. 

Diese haben sich in zwei Gruppen aufgeteilt. 
Auf der einen Seite die verbockten, verunglückten und erfolglosen Projekte. 
Und auf der anderen Seite die viel kleinere Gruppe der erfolgreich realisierten Visionen.

Ich könnte nun mit Wehmut auf die beiden Parteien schauen und mich fragen: „Wieso habe ich nicht auf die Experten gehört?»

Nun, das entpuppt sich als der falsche Satz. 
Denn die kleinere, erfolgreiche Bande der Realisierten wurde allesamt mit negativen, aussichtslosen Bemerkungen überhäuft, als ich von meinen Plänen sprach. Nur ein Experte hatte meistens ein gutes Gespür: mein Bauchgefühl.

Nun, die Wehmut lasse ich nicht zu — höchstens den Teil „mut». 
Denn beide Gruppen — die Erfolglosen und die Erfolgreichen — haben ein riesiges Geschenk gemeinsam: Sie haben alle viel Leidenschaft, Enthusiasmus, Schweiss, Blut, Arbeit und Geld gekostet. 
Dennoch bin ich glücklich und zufrieden, dass ich diese alle angepackt habe. 
Ich bereue das Nichtprobieren mehr als das Versagen selbst. Oder das Verzagen.
Hey, seid Visionäre und nicht Visionärr:innen und packt es an. Der Mut lohnt sich. Immer. 

Heute bereite ich meine beiden neuen Projekte vor, die bald an den Start gehen werden. 
Zu welcher Gruppe die beiden am Ende gehören? 
Keine Ahnung — aber mein Investment an Leidenschaft, Enthusiasmus, Schweiss, Blut, Arbeit und Geld ist es allemal wert.
„Wish me luck, eh?"

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Hast du einen Hang zum Sammeln? 
Oder ist es gar bereits zur Sammelleidenschaft geworden? 

Na, dann erzähl doch mal, was du am liebsten sammelst. 
Nein, ich frage nicht nach dem Warum. Das ist schliesslich deine private Sache. 

Wie, du kennst das Wort privat nicht? 
Ah, ich sehe, was du meinst. Das Private war früher mal. 
Also in der Zeit, als das Soziale und die Medien zwei verschiedene Dinge waren. 
Die Zeit des Aufschreis, wenn der Staat die Bevölkerung nach ihrem Leben befragte. 
Zum Beispiel, wie viele Menschen in einer gemeinsamen Wohnung oder Haus leben. 
Das nannte man damals private Daten. 

Doch nun in den modernen besseren Zeiten der menschlichen Entwicklung sind die Daten zwar immer noch persönlich, aber das haben die Besitzer der privaten Informationen aus den Augen verloren und deshalb auf die Bildschirme geschickt. 
Ja, in die öffentlichen Monitore von Handys und Computern. 

Und dort werden diese Unmengen an höchst privaten, persönlichen Informationen über dich und mich gesammelt. 
Nein, nicht manuell. 
Da sind seit Jahrzehnten fleissige HiTech Firmen wie Google, Facebook, Twitter, Instagram, TikTok und LinkedIn 24/7 mit dieser Leidenschaft beschäftigt.
Der transparente Bürger wurde geschaffen. 
Oftmals unwissentlich, aber mehr oder weniger freiwillig.

Da sind wir Homo Sapienser:innen eher bescheiden mit der Sammelleidenschaft. 
Wir sammeln Erfahrungen - zuhauf und täglich - und wir sammeln sonstige Dinge, die uns wichtig sind. 
Geld, Briefmarken, Beziehungen, Reisen und Status.

Wenn wir schon mit dem Sammeln beschäftigt sind, dann versammeln wir uns doch immer mal wieder. 
Denn das Soziale der menschlichen Gene braucht dazu keine Medien. 
Das reine Austauschen von Gedanken, Emotionen unter dem woodstockianischen Versammlungsgebot ist beglückend und macht stark. 

Ich meine, dieses Phänomen nennt sich Gemeinschaft. 
Gemeinsam schafft man mehr. 
Einzelkämpfer wirken zwar heroisch, sind aber konstant in der Minderheit.
Bereit zum Sammeln? Let‘s go!

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Bitte was? 

Bin ich meinen Prinzipien etwa untreu geworden? 
Mache ich mich mit der Atomlobby gemein? 

Oh nein, der nukleare Test — oder Text — macht lediglich Teile des Körpers sichtbarer. 
Das ist alles. 
Denn alle die Onkel Doktoren haben bei meiner letzten Untersuchung der eher herzlichen Umgebung meines Körpers etwas aufblitzen sehen. 
Was? 
Keine Fakten, nur eine Ahnung. 
Deshalb werde ich mich heute im aktiven Radio treffen — ich liebe Radio — und werde die radioaktiven Isotope als Fotografen mit dabei haben. Denn diese Typen haben massenhaft Gammastrahlen im Gepäck, die sie frisch und aktiv durch meinen Körper senden. Und genau dieses Strahlen soll von einer speziellen Kamera erfasst werden. 

Damit soll das kurze Aufblitzen in meiner Herzgegend vor ein paar Wochen ins Bild gebracht werden.

Nun würde mich schon etwas interessieren, wie dieses atomare Zeugs in meinen Körper gelangen soll und was dann geschieht. Zudem schalte ich kurzfristig mein „No Nukes“ Schild auf „Welcome“ — aber nur heute. 

Der Arzt meinte nur, dass dieses hyper-radio-aktive Pharmazeutikum entweder oral, inhalativ oder in meinem Falle intranervös eingeführt wird.

Was? 

Nein, das Mittel wird nicht zum ersten Male eingeführt — das ist schon lange auf dem Markt. 
Aber wie das Ding in meinen Körper eingeführt wird und wie es sich dort mir vorstellt, das ist die ganze Prozedur. 

Ich werde später in dieser sechsstündigen Prozedur der Szintigraphie vorgestellt. 
Vermute ich zumindest. 
Denn sie ist zuständig, dass die Bilder meiner Organe glasklar, detailliert und gut gerastert auf dem Bildschirm erscheinen. 
Der Arzt soll sich ja ein Bild von meiner Herzlichkeit und deren Umgebung machen können. 

Nervös? 
Nein. 
Denn die Ärzte wissen was sie tun. 
Und Risiken pflastern sowieso den täglichen Weg eines jeden Lebewesens.

Doch ich mag die Geschichte dieser Prozedur. 
Denn die besteht aus einer Mischung aus Neugier und Entdeckungsfreude sowie dem Wunsch, ein Problem zu lösen. 

Mein Plan nach dem nuklearen Test? 
Ich werde sofort aktiv das Radio auf 107,5 stellen und freudig Q107 Toronto hören.

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Nein, sie hat sich auf diesen Moment des Lebenschenkens nicht oder spärlich vorbereiten können. Was wäre nun, wenn diese Heldin auch einen zukünftigen Helden in die Welt gebracht hat? 
Na, eine Heldenfreude, wahrscheinlich.

Inhaber des Berufes „Held“ vollbringen aussergewöhnliche Taten, gehen schwerwiegende Risiken ein und sie tun dies nur, um das Wohl anderer zu fördern oder zu schützen. 

Ursprünglich bedeutete „heros“ zuerst im Griechischen und jetzt überall „Beschützer“. 
Na sieh mal an.

Helden haben es schwer. 
Und tun sich oftmals schwer, in verzweifelten und dystopischen Situationen ihrer Berufung zu folgen. 

Zu viele der Herausforderungen an das Heldentun stehen im extrem Kleingeschriebenen. 
Zudem gibt es zwei Sorten an Helden, mindestens. 

Als da sind die Interpreten des Heldenberufes – also die reinen Darstellenden, wie ein Held oder eine Heldin aussehen muss. 
Diese Figuren sind in Büchern, Filmen und Theaterstücken zu finden. 
Dafür werden sie engagiert. 
Und die tun einen guten bis heldenhaften Job, sich als mutig, unbeirrbar und gewinnend zu präsentieren. 
Oder zu schauspielern. 

Diese Meisterleistung in der Kunst des Darstellens, des Spielens einer Rolle ist derart überzeugend, dass sich manche Menschen mehr als nur eine Scheibe davon abschneiden wollten. 
Denn wo scheint das Licht heller und ist die Begeisterung grösser, als wenn der Held die Bühne betritt? 
Ja, es spielt keine Rolle, welche Bühne das gerade ist. 
Die Darstellung von Heldentum wirkt überall packend und faszinierend. 

Da werden die Heldendarsteller in Politik, in der Wirtschaft und im Narzisstenland geboren. 
Nicht physisch, eher mystisch und mental gebärend.

Nun, dann wende ich mich mal um und versuche die andere Gruppe an Heldentümlichen zu finden. 

Oha, das ist leicht. 
Denn das klitzekleine, aber starke Ding für zukünftige Held:innen steckt in den meisten von uns drin. 
Wissen tun wir es oftmals nicht. Und das ist vielleicht auch gut so.

Die lange und im Ganzen doch extrem kurze Geschichte der Menschheit hat sich oft zum Besseren gewendet, weil in den richtigen Momenten dieses Ding wachgeworden ist. Und sich mutig der Situation gestellt hat. 

Der Mut ist extrem kitzlig, aber notwendig, um sich etwas heldenhaft betätigen zu wollen. 
Er ist auch gedankenlos um allfällige Gefahren oder Risiken, wenn die Zeit für ihn reif ist. 
Wenn er sich als Mut zu erkennen gibt und handelt. 

Nein, diese Held:innen sind nicht muskulös und mit Schwertern oder anderen seltsamen Dingen bewaffnet. 
Sie sind einfach nur mutig, heben den Kopf und sagen „Nein“. 

Nein, Rassismus hat hier nichts verloren. 
Nein, Frauen und Kinder werden hier nicht misshandelt. 
Nein, Gerechtigkeit wird hier nicht missachtet. 
Nein, Sexismus ist kein Kavaliersdelikt.

Und siehe da, wenn sich dieses Helden-Gen in friedlichen Protesten, in mutigem zivilem Ungehorsam zeigt, dann ändert sich manche „gottgegebene“ Situation. 

In letzter Zeit lese ich wieder Nachrichten, die wieder mehr reales Utopia, denn aktuelles Dystopia zu bieten haben. 
Und überall sind tausendfache Helden zu sehen, die sich ihres Mutes erinnert haben und aufstehen.

Holy smokes. 
Gut, dass irgendjemand im Departement der Evolution den wunderschön wichtigen Beruf des Helden erfunden hat.

Well then – no hell then.

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Ein Leben lässt sich nicht in Zeiträumen planen, kaum hat es mit einem Schrei nach Luft begonnen. 
Baby Peter wird es ähnlich ergangen sein. 
Er hat sich damals eher um ein volles Bäuchlein und die volle Windel gesorgt, aber keineswegs um eine Zukunft. 
Doch seine niederländischen Eltern hofften auf ein langes und spannendes Leben ihres Sprösslings.

Peter ist ein Freund und Nachbar in Specialty Lofts. 
Wir kennen uns genau seit Sommer 2019, als er und Peggy gleich nebenan eingezogen sind. 

Peter ist der Mann, der mir alle Geheimnisse dieses altehrwürdigen Gebäudes offenbaren wollte. 
Und es hat überraschend geklappt, denn ich lief mit offenem Mund hinter Peter her, weil ich von all diesen Annehmlichkeiten keine Ahnung hatte. Ich war ja heilfroh, dass ich in mein Loft einziehen konnte. 
Wohnen und Leben in Newmarket an sich reicht mir eigentlich schon. 

Doch Peter sah das anders. 
Wir wanderten plaudernd durch die langen Gänge hinunter ins Erdgeschoss. 
Im angebauten Teil kamen einige „Aaah“ und „Ooh“ aus meinem noch immer weit geöffneten Mund. 
Peter stellte mir den Fitnessraum vor - klein aber fein. 

Gleich nebenan lag der Partyraum. 
Nein, das ist keine politische Ecke, sondern ein Platz für feuchtfröhliche Festivitäten, ergo Parties. 

Und dann - holy smokes - ein kleines hübsches Kinotheater mit tiefgemütlichen Sitzen und einer grossen Leinwand. 
Oh ja, das ist ja paradiesisch. 
Und natürlich durfte ein Playroom, also das Spielzimmer mit Billardtisch, Dartscheibe und einem Tisch zum Kartenspielen nicht fehlen. Und über all diesen Überraschungen thront die riesige Terrasse für die sommerlichen Events.

Peter hängt an vielen Dingen, die nicht offensichtlich ins Auge springen. 

Er malt wunderbare Bilder der kanadischen Landschaft mit Dörfern, Menschen und Seen. 
Er tut dies eher beiläufig, denn kaum jemals spricht er über seine malerische Leidenschaft. 

Seine kleine historische Schatzkammer sind Briefmarken. 
Nein, nicht wild zusammengesammelte Marken aus aller Welt. 
Ihm haben es die holländischen Marken angetan. 
Seine Sammlung aller jemals erhältlichen postalischen Werke aus den Niederlanden hat einen klitzekleinen Mangel. 
Es fehlt eine Marke. 

Die blaue 25 Cent Marke mit König Willem III ist nicht in seiner Sammlung. 
Oh ja, sie war käuflich zu erwerben. 
Aber der geforderte Kaufpreis überstieg die 25 Cents um ein paar Hundertausende.

Peter hat in den 29‘200 Tagen vieles erlebt. 
Zum Beispiel in seiner Zeit in Japan, als westliche Menschen dort kaum anzutreffen waren. 

Und nun jetzt und heute ist er 80 Jahre auf dem Planeten Erde anwesend. 
Und wie. 
Er ist stets hellwach, interessiert und er kommuniziert. 

Also alles Eigenschaften, die eher bei einem jungen Mann vermutet werden. 
Und bei Peter.
Happy Birthday, Peter.

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In diesem Jahr haben sich einige mir lieben Menschen für immer verabschiedet. Sie taten das nicht freiwillig und schon gar nicht mit Freuden. Nein, ihr Leben war schlicht und einfach beendet, wie es der Lebenszyklus vorsieht. Das ist der Lauf der Zeit. Und des Sterbens.

„Sie schied von mir.“ liest sich shakespearerisch, ist aber lediglich ein kurzer Satz, der mit salzigen Tränen und leiser Hoffnung daherkommt. So ein Abschied zu einer Reise ist zwar grundsätzlich eine erquickliche Sache. Denn wir sind ja alle Reisende, irgendwie. Und wenn jemand am Gate oder auf dem Perron steht, um eben diese Welt zu entdecken - welch eine Freude. Doch auch hier bleiben Menschen in der gewohnten Welt zurück und lassen den oder die Reisenden ungern ziehen. Eltern sehen ihre Kinder aufbrechen, ihre eigene Familie und ihr Leben gestalten und zwar selbständig. Der Rat, der Support ist weniger gefragt. Die gemeinsame Zeit wird rar und rarer (akzeptabel, aber ungebräuchlich – evtl. 'seltener und seltener' oder 'rarer und rarer' als Stilmittel).

„Sie haben sich von der Menschlichkeit verabschiedet.“ Autsch. Das sind die Momente, die säuerlich, toxisch und unverständlich auftauchen. Wenn sich eine Tendenz der Gewalt, des Hasses und der Hetze entwickelt, die kaum Widerstand zu erwarten hat, dann werden diese Zeiten dunkel. Und bitter. Das hatten wir ja schon in der kurzen Geschichte der Menschheit.
Und, wie war das damals vor achtzig Jahren?

Hey, warum drehen wir den Spiess der menschlichen Hässlichkeit einfach um? Lass uns von Tendenzen wie diesen verabschieden.
Lassen wir all diese seltsamen Gedanken in den Zug nach Nimmerwo steigen. Gedanken und Haltung mit faschistoiden Zutaten, mit Hetze gegen Minderheiten, mit Machtgelüsten über Frauen und Kinder, mit narzisstischem Verhalten.

OK, ich rutsche wieder in meine hippiesken Träume ab.
Und ich liebe das.
Denn gerade heute braucht es dieses eine Verhalten von uns Bürgern, Freunden, Nachbarn und Familie, die sagen „Nein, solches Verhalten akzeptieren wir nicht.“

Vieles beginnt mit der Sprache, der Rhetorik, wie zuerst wir selbst und wie unsere Kinder sich mental entwickeln. Und eben diese Rhetorik wird zunehmend verwildert, verunglimpft und verachtend gegenüber Andersdenkenden, Anderslebenden und Andershandelnden.
In Deutsch und in Englisch.
Auweia.

Doch die hoffnungsvollen Zeichen in diesen Zeiten der Gewalt sind da. Wenn sich Menschen organisieren, sich zusammentun, sich unterstützen und sie friedlich auf der Strasse ihren Widerstand zeigen - dann läuft die Hoffnung mit. Nicht nur das. Die Proteste zeigen Wirkung.
Es macht wieder mehr Freude, die Nachrichten zu goutieren. Denn Staatsoberhäupter in Spanien, in Kanada und anderswo zeigen, dass Widerstand mit Verstand ganz schön Wirkung zeigen können.

Der Abschied von der Unmenschlichkeit ist das Willkommen einer lebenswerten Welt.
Geht doch, oder?

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Woher und warum hat sich das Flatterhafte in einem solch sensitiven, herzbelastenden Metier breitgemacht? 

Die Flatter hätte doch wissen müssen, dass Flattern stets mit Unsicherheit, mit dem lockeren Leben gemeinsame Sache macht. 
Falter sind unzuverlässig und auch schnell mal gelangweilt. 
Welche Ehemaligen im Dienste der Verliebtheit sind es nach zwei Jahren immer noch? 
Oder nach zwanzig derselbigen? 
Na also.

Flattern kann gesundheitsschädlich sein, denn die Organe fast jeden Körperbaus wollen sich auf das Organ in der Nachbarschaft verlassen können. 
Und nicht verlassen werden. 
Denn diese Truppe pumpender, reinigender, beschützender, lebenserhaltender Bewohner des Körpers hat diese eine wichtige Hauptaufgabe: Niemals Pause machen. 

Niemals den Dienst verweigern. 

Niemals ablenken lassen. 

Und niemals beschädigt werden. 

Die lauteste Stimme ist noch immer die Leber, denn über sie laufen öfter mal Dinger, die selten benannt werden, aber dem Besitzer schlechte Laune bereiten.

Also, Leute, welcher Depp hat die Flatter ins Spiel gebracht? 
Na? 

Ach, das war ein ehemaliger Freund von Flatter? 
Wie heisst der Typ denn? 
Konstantin? Konstantin, der Konstante? 
Ja, der Typ ist nervig und langweilig. Ständig will er sich den eisernen Regeln widmen und verlässlich wirken. 

Welch ein Stinker.

Wo bleibt da der Spass an der Überraschung, wenn die Regeln jede Sekunde der Zeit bestimmen? 
Wie würde das Kreative überhaupt überleben können, wenn sich die oder der Kreative strikt an die Regeln hält? 

Normalware. 

Das Fantasievolle will aus dem Vollen des Unvorhersehbaren, des Noch-nie-Dagewesenen schöpfen können. 

Und die Kreativen wollen und müssen flattern können. 
Sonst wird nie ein Schmetterling draus.

Konstantin meint: „Wenn das alle machen würden.»

Na prost, wie toll wäre das denn, wenn sich das schöpferische Element über alle Gegenden hinweg breit machen würde. 

Stell dir mal vor, das Flatterhafte wäre eine Dauererscheinung. 
Niemand wüsste, ob die Kolleg:innen pünktlich zum Termin kommen, ob sie die Aufgaben erledigt haben oder ob sie überhaupt noch wüssten, worum es beim Projekt XYZ geht.

Das wäre ja wie im Strassenverkehr von Mailand oder Paris. 
Jeder macht, was er oder sie will, aber jeder ist extrem aufmerksam, was der oder die andere gerade tun wird. 

Flatterhaftigkeit macht wach. 

Das Flatternde erzeugt neue Wege, ausgeweitete Inspiration.

Das Normale, die Routine sind die beiden Killer von zukünftigen Entwicklungen, die das Leben besser machen könnten. 

„Das war schon immer so." ist die Parole der beiden. 

Ja nichts verändern. 

Veränderungen machen… hmmm… ach ja: Flatterhaft.

So, genug des Schalkes jetzt. Ich mach jetzt und hier die Flatter.

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Vor allem in der Literatur, im Theater und im Film wurde nach mehr Tiefgang gefragt. 
Und gefordert. 
Doch was bedeutet das in der Praxis? 

Erstmal hat das wenig bis gar nichts mit Tiefstapeln zu tun. 
Das ist mehr eine handwerkliche oder reduzierende Tätigkeit. 
Nein, Tiefgang spricht die Gedanken und Überlegungen an, bevor Autor oder Regisseur mit der kreativen Arbeit beginnen. 
Der Schreiberling versucht mit Schweiss, Tränen und Zigaretten, die Geschichte mit komplexen Charakteren in einer durchdachten Handlung zu erzählen. 
Doch der grosse Anspruch der Kreativen ist noch immer, dass das Publikum angeregt wird. 
Der Inhalt der Story soll zum Denken, zum Überlegen provozieren. 
Dann bleibt eine Geschichte länger haften und hat eventuell sogar für Veränderungen im eigenen Denken und Verhalten gesorgt.

Wie tief soll man sinken? 

In der Philosophie und der Ethik kann es nicht tief genug gehen. 
Schliesslich ist das Leben selten nur an der Oberfläche sicht- und spürbar. 
Der tiefere Teil ist persönlicher und oftmals weitreichender als gedacht oder gewünscht. 
Da sind tiefere Schichten des Gedankenvorgangs ein nicht zu unterschätzender Vorteil. 
Denn beim Denken läuft der Vorgang in viele Richtungen. 

Zuerst mal zurück in die Vergangenheit, sprich in die Geschichte der Menschheit. 
Das gibt Einblick in Ereignisse und Verhalten der menschlichen Tiere und der tierischen Menschen. 

Erst dann geht‘s zum Erkennungsdienst, um aus der Vergangenheit etwelche Lehren zu ziehen. 
Schliesslich wollen wir alle eine möglichst erfüllende und lebensfrohe Zukunft sehen. 
Soweit die Sicht aus der Hippie-Philosophie.

Wenn also die Gedanken in die Tiefe gehen, wie finden sie dann wieder an die Oberfläche? 
Nun, das ist einfach. 
Denn an der oberen Fläche ist die Sicht meistens leichtlebiger, einfacher und weniger nervenbelastend. 
Und das macht schon mal froh. 

Doch die Oberfläche verändert sich immer wieder und oftmals drastisch. 
Dann sind die Tiefgänger wieder gefragt. 
Also die Philosophen, Zukunftsforscher und Humanisten, die eventuell ein paar Zeichen der Hoffnung ausfindig machen können.

Und wieder kommt die Kunst im Chaos der Weltpolitik zu Hilfe. 

Ich denke an grossartige Autoren wie Leo Tolstoi mit „Krieg und Frieden“ oder George Orwell, der mit „1984“ ein Handbuch für die Faschisten der Neuzeit schrieb. 

Nicht zu vergessen die kreativen Gestalter wie Vincent van Gogh oder Frida Kahlo, die ihre emotionale Tiefe und ihre persönlichen Kämpfe mit dem Leben und der Welt durch die Kunst ausdrücken konnten. 

Tiefgängige Denker wie Plato oder Nietzsche haben einige umwälzende Einflüsse in die Ethik, die Gesellschaft und generell in die menschliche Existenz einschleusen können. 

Noch einen Gang tiefer schalten Wissenschaftler, die sich niemals mit der Oberfläche zufrieden geben. 
Eine beantwortete Frage wird von der nächsten abgelöst.

Es gibt wahrscheinlich einen Platz in der Gesellschaft, an dem Tiefgang in Gesprächen weniger erwünscht ist: die Parties. 
Dort geht es eher um die Oberfläche und um den nächsten Gang in der Dinnerabfolge.

So, jetzt kümmere ich mich mal kurz um Tiefflieger und Tiefstapler. 
Dann ist wieder Platz für die Tiefgängigen dieser Welt.

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Wobei, es war nicht eine Antwort, sondern Google lieferte eine Kollektion von möglichen Quellen, die eine Antwort haben. 
Haben könnten.

Ich staunte. Und dachte: Das ist das Ende der Unwissenheit.

Was meine Synapsen nicht bedachten war die andere Seite dieser Gleichung: dass mit dem Ende der allgemeinen Unwissenheit auch etwas anderes endet: Die Anstrengung des Suchens. 
Und die erleichterte Freude beim Finden. 
Das Gespräch, das man führen musste, um an eine Information heranzukommen. 
Der Umweg, auf dem man oft mehr fand als das, wonach man gesucht hatte. 

Vor allem fehlte die kreative Seite des Suchens… Assoziationen, Verbindungen und mögliche Fährten.

Google hat uns das völlige Nichtwissen weggeklickt. 
Ahnungslosigkeit wurde per Fingerclick ausgerottet. 

Bequem. Schnell. Unaufhaltsam.

Doch Google hatte noch einen Restbestand an Reibung. 
Man musste immer noch selbst lesen. 
Selbst auswählen. Selbst zusammensetzen. 
Google lieferte die Zutaten — kochen musste man noch selber.

KI kocht jetzt mit. Und kaut die ganze Sache auch noch vor.

Und das ist der Unterschied, der mich nicht loslässt, als ich heute morgen in meinen Kaffee starre und über diese Maschinen nachdenke, die ich selbst täglich benutze — und die ich, ich gebe es zu, manchmal frage, bevor ich überhaupt selbst zu Ende gedacht habe.

Das Gehirn ist kein Speicher. 
Es ist ein Muskel. 
Muskeln brauchen Widerstand. 
Nicht Komfort.

Als ich jung war — in den sechziger, siebziger Jahren in der Schweiz — war Wissen etwas, das man sich holen musste. 
Man ging in eine Bibliothek. 
Man fragte ältere Menschen. 
Man las Dinge, die man nicht verstand, zweimal, dreimal, bis sie Sinn ergaben. 

Das war langsam. Das war manchmal frustrierend. 
Aber dieses Suchen hat etwas mit dem Gehirn gemacht, was Googlen nie getan hat und was KI erst recht nicht tut: Es hat Verbindungen gebaut. Synapsen, die sich durch Reibung geformt haben.

Heute frage ich eine Maschine, und die Maschine antwortet, ehe mein eigener Gedanke die Kurve genommen hat. 
Und ich merke, wie verlockend das ist. 
Wie bequem. 
Wie gefährlich bequem.

Ich sage nicht, KI ist böse. Ich benutze sie für administrative Dinge und Recherchen. 
Ich finde sie faszinierend. 
Ich erlebe, was sie kann — und manchmal staune ich noch immer, genau wie damals vor dem weissen Suchfeld bei Google.

Aber der Unterschied zwischen Google und KI ist nicht Quantität. 
Er ist Qualität. 
Google hat uns das Nachschlagen abgenommen. 
KI nimmt uns das Denken ab. 
Und zwar das Vor- und Nachdenken. 

Und das sind zwei völlig verschiedene Eingriffe in das, was einen denkenden Menschen ausmacht.

Nachschlagen war immer eine Hilfsfunktion.
Nachdenken ist der Kern des Pudels.

Und heute, in diesem Frühling 2026, sitze ich hier in Newmarket, Ontario — ein Schweizer in Kanada, alter Hippie mit neuem Pass, Storyteller der alten Schule — und beobachte, wie eine ganze Generation aufwächst, die das Denken vielleicht nie als Muskelkater kennenlernen wird. 
Oder hat. 
Die nie wissen wird, wie es sich anfühlt, wenn ein Gedanke durch Widerstand entsteht. 
Und wie die freudige Erregung in den Höhenflug aufschwebt, wenn der Mensch bei einem kreativen neuen Gedanken ertappt wird. Auch diese Freude ist dann verschwunden.

Das macht mir mehr Sorgen als jeder Roboter, der einen Job übernimmt. 
Denn solche veränderte Situationen brauchen eben diese, unsere kreativen Ideen, um die Politik zugunsten der Menschen — der Wähler:innen — zu verändern.

Künstliche Intelligenz. 
Natürliche Bulimie.
Die Synapsen beginnen sich zu langweilen.
Die Synapsen werden fett. 
Übergewichtige, gelangweilte Synapsen?
Das hat die Evolution schlicht nicht vorgesehen. 
Oder gar vorausgesehen.

Ursprünglich erschienen auf canachris.ca